El otro día mientras comía en la terraza de una castiza taberna del barrio, se hizo el silencio y escuchamos cómo nos llegaba desde dentro del local la estremecedora voz de una de las parroquianas cantando Ay, pena, penita, pena de la gran Lola Flores. Fue un momento mágico el oir resonar esa voz potente y desgarradora, sin embargo súbitamente cesó la canción y todos nos miramos extrañados, ¿qué habría pasado? De repente todo estuvo claro, una señora de indudable porte artístico era acompañada en evidente estado de embriaguez hasta la puerta. La mujer nos miró angustiada mientras se producía lo inevitable, empezó a vomitar los manjares recién engullidos. La emoción del cante y los excesos se habían confabulado para provocar una auténtica convulsión en esta mujer y entonces pensé cuántas veces le habría ocurrido eso a la propia Lola Flores en sus famosas juergas flamencas que alegraron el triste panorama posguerril español. Cuántas veces esa mujer, excesiva, única y genial habría tenido que retirarse por razones parecidas a esa. Así que comencé a pensar en ella, en esa mujer de talento sobrenatural que parece no haber abandonado este mundo. 
El anuncio otoñal de "El Corte Inglés" me ha traído a la memoria esta maravillosa canción de George Gershwin que supongo que oí por primera vez en alguna película de Woody Allen, admirador incondicional (igual que yo) de la obra de su compatriota. George Gershwin nació en Brooklyn en 1898 en el seno de una familia judía de origen ruso. Desde pequeño mostró grandes aptitudes para la música y a pesar de recibir algunas clases de piano la mayor parte de su aprendizaje fue autodidacta. Alcanzó muy joven el éxito siguiendo los pasos de sus admirados Jerome Kern e Irving Berlin y triunfó en Broadway, pero su afán perfeccionista le hizo embarcarse rumbo a Europa donde pretendía aprender de los grandes maestros del momento, Ravel y Stravinsky, y suplir sus carencias técnicas. Ambos rechazaron darle clases con distintos argumentos, Ravel le dijo: "usted perdería su gran espontaneidad melódica para componer en un mal estilo raveliano. ¿Para qué quiere ser un Ravel de segunda, cuando puede ser un Gershwin de primera?". Mientras que Stravinski mucho más prosaico le preguntó: ¿Cuánto ganó usted el año pasado? "200.000 dólares", le contestó Gershwin, "Entonces yo debería tomar clases con usted" fue la contundente respuesta del maestro.
Radio Futura ha sido siempre uno de mis grupos españoles preferidos y una vez que se separaron he seguido también la trayectoria del incansable Santiago Auserón, que no ha dejado de investigar y de seguir experimentando con el jazz, el son cubano, la música africana, el flamenco y el rock. El día 25 de julio aparte de su santo, Santiago cumple 48 añazos y dos días después voy a poder ver su nuevo proyecto Juan Perro y Zarabanda en La Mar de Músicas, así que no podía resistirme a dedicarle una entrada. Os dejo este enlace con una de sus canciones más hermosas y sensuales. 
No soy especialmente aficionada al mundo de la moda y aunque reconozco su
poder de fascinación a mí siempre me ha resultado un poco indiferente o más
bien lejano, sin embargo me he topado con unas declaraciones del diseñador
norteamericano Michael Kors que me han llamado la atención: "Si un
diseñador no sabe vestir a una mujer con cuerpo de mujer, quizá debería
dedicarse a diseñar edificios y no ropa". Michael Kors es famoso por haber
sabido vestir con elegancia las generosísimas redondeces de la actriz y cantante Jennifer Hudson y
por haber sacado partido de la figura hombruna de Michelle Obama y según
declara en esa misma entrevista, "los diseñadores tienen miedo de mostrar
la realidad y sólo diseñan locuras para las cuales necesitan que desfilen
gigantes sin formas". O sea que este horripilante movimiento "Pesar
menos de 30 kilos es súper guay" al que no sólo se han sumado las modelos
sino también actrices otrora saludables como Audrey Tautou o Elena Anaya
e incluso alguna que era hasta voluptuosa como Catherine Zeta Jones, tiene su
origen en el alejamiento de la realidad y la desidia de Karl Lagerfeld y
algunos de sus colegas. Es curioso porque de los guionistas del Neorrealismo se
decía que sus historias habían empeorado desde que ya no cogían el autobús y
tenían chófer personal, (y yo añado que las de Almodóvar también) y es que los artistas no deberían olvidar que no hay nada más inspirador que la propia vida. 
Celia Gálvez Montalbán, niña de la burguesía madrileña en lo años 30 fue mi auténtica compañera de infancia. Ella era rubia, espigada y rebelde, yo castaña, bajita y más bien obediente y sin embargo no encontraba persona real en el mundo con la que identificarme más claramente. Lo cierto es que sí teníamos algo en común, éramos las dos torpes con la costura y sobre todo unas inadaptadas al mundo que nos rodeaba y por eso necesitábamos una evasión constante, Celia en sus libros de cuentos y yo en las películas en blanco y negro que devoraba desde bien pequeña (mis favoritas eran las de Marlene Dietrich). La primera vez que leí uno de sus libros fue en la biblioteca del colegio, después no hubo cumpleaños, santo o Reyes en el que no reclamara mi libro de Celia. Más tarde he sabido de la importancia de Elena Fortún en la literatura infantil y juvenil de su época, de como fue una represaliada del franquismo por estar casada con un militar republicano pero también por ser una mujer influyente en el mundo cultural de la 2ª República. También he sabido que en sus libros de apariencia inocente, dejaba traslucir sus ideas de progreso y de solidaridad y que aunque profundamente católica, denunciaba la hipocresía y el adoctrinamiento de la Iglesia. No hay regalo que me hiciera más ilusión en el mundo que encontrar Celia en la revolución, el libro que Elena no se atrevió a publicar en su exilio argentino por temor a las represalias franquistas.
Aquí os dejo un enlace con la magnífica serie dirigida por José Luis Borau para TVE en 1993 y con la extraordinaria Cristina Cruz, la mejor Celia que pudieron encontrar. Una auténtica pena que algunos personajes secundarios estén doblados y resten naturalidad a unos guiones magníficamente escritos por Carmen Martín Gaite, que era otra fanática de Celia.
Celia
